Стихи и туманы | ||||||
Заседания Литературного Объединения при ФФ НовГУ - 10 и 27-го мая - были почти полностью посвящены поэзии. Стихи четырёх очень разных поэтов по традиции сопровождались рецензиями участников объединения. Для этой публикации мы выбрали три стихотворения. В каждом из них в разном контексте упоминается "туман" - большой помощник каждого стихотворца. Любопытно проследить, как различно реализуется мотив - от конкретного погодного до метафизического и символического явления. Дочке На косичках белые бантики. Ветер бродит в поле босой. И опять - никакой романтики, Пахнет хлебом и колбасой. Шелестит сухими газетами Поцарапанный мой комод. Ты стоишь в дверях неодетая, Понимая, что дождь идет. По стеклу тихо капли катятся, А на поле - туман стоит. Вышит желудь на желтом платьице... И графин на полу... разбит?! Нос учует на кухне запахи... Неохотно сойдя к огню, Будешь сонною вновь до завтрака И зевать десять раз на дню. А под вечер опять забудется И графин, и туман в полях, Нашей крохотной тихой улицей Для тебя станет вся земля. И уже сраженная дремою, Подустав от чужих речей, Поглядишь на постель знакомую И уснешь на моем плече... Анна Кукушкина М.Ю. Снова осенью будем на "ты", Снова осенью будет всё просто: Пусть уводят в пустые дворы За собой колокольчики-звёзды. Вот уже не галдят города, Ирреально застывшие в рыжем. Дальше так: звонкий блеск все века Будет бить по карнизам и крышам. В закоулках полуночных снов Мной забытые мокнут страницы, На которых когда-то писала: Я до боли дожди ненавижу! Между светом и тьмой - пополам, Словно мост из тревог и тумана: Часть души - отголосок огня, Часть - обрывок чужого романа. И на красном сыром кирпиче Допишу то, что начато раньше: Эту осень давай проживём Без испортившей прошлую фальши. Дарья Заярная Потусторонность Я не смог подключить Интернет: И заоблачным грузом где-то письма лежат - недоступны, немыслимы. Мне не ответить на них - но так близко, что, кажется, Муза дотянуться смогла бы, привстав на носки. Это не- выносимо, прости, я срываюсь на анжамбеманы, нажимаю и снова, и снова пытаюсь ввести тот же самый пароль, чтоб из холода или тумана все страницы - на свет, чтобы клавиатуру - в горсти, как перо согревать: Не с таким ли вниманием,волненьем и такою тоской Тютчев ночью пытался дышать, а восторженный Блок дожидался Её появленья, и Набоков по звёздам тайну пробовал расшифровать? Это здесь, это рядом: за углом, за стволами и теми фонарями, листвой, что прожилками дивно сквозит; в этих сизых тенях, отменяющих смертное время; в том, что плачет и просит, и перерожденьем грозит. Станислав Тихонов |