Научная библиотека

ПИСКАРЁВСКОЕ КЛАДБИЩЕ

«О мертвых – или хорошо,

Иль ничего… помимо правды!»

Полупустынные ландшафты –

Так ветрено и так свежо.

На Пискарёвском, где лежат

Гражданские и рядовые,

Дрожат в руке цветы живые, –

Бреду, меж двух рядов зажат.

Все люди семьями идут,

За родом – род, что чудом выжил.

И мир, и город обездвижел,

Не зная, сколько стертых тут.

Я замираю и стою,

А два динамика незримых,

Как память о блокадных зимах,

Льют скорбной музыки струю.

Мне слышится за взрывом взрыв –

Взрывается земля седая,

И, в мерзлый грунт тела кидая,

Их прячут, комьями прикрыв.

Никто, быть может, не забыт,

Ничто, быть может, не забыто,

У всех в роду есть имя, скрыто

Под тяжестью гранитных плит.

Под плитами, в земле сырой, –

Полмиллиона, нет – без счета,

За домом – дом, за ротой – рота…

Прошли мы год сорок второй,

Вот сорок третий начался,

А там, в конце, – сорок четвертый…

И плачу я над жизнью мертвой,

Слезу невольную гася,

И вдаль гляжу, еще немой,

И долго тянется аллея

Туда, где вход, где пропилеи,

Где быстр и легок путь домой…